Catherine Peintre, Acteplume...

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Fly me to the moon

In other words baby kiss me
In other words please be true
In other words...

Viens avec moi sur La Lune.

Accompagne mes rêves dans le repère qu'aucun homme
n'a v(i)olé.

La Lune m'accueille quand au détour du regard d'un autre mes pensées me conduisent à toi. Je frôle ton épaule,
le nez qui s'écrase, la bouche s'abandonne, l'oeil se tait
et mon front ne désire rien de plus que cette attache légère.

Je te suivrai sur le sol de la face cachée, je ne la connais pas, je n'irai pas sans toi.

Fly me to the moon. Ecoute la chanson qui raconte le sourire d'une couseuse de mots. Ce n'est rien, c'est juste mon ouvrage ...

D'autres brodent ...

Enfile ton aiguille charmante couturière, enfile ton aiguille et le temps ... C'est la chanson inverse, celle qui ne dit pas vrai.

Viens, ce n'est pas une prière, c'est une invitation. Si tu veux bien l'accepter, je te découvrirai comme on aborde une personne inconnue. Nous jouerons ce jeu pétillant de la première rencontre.

Salut, que fais-tu ici ?

Salut, j'ai accepté, et ce n'est pas une erreur,
ton invitation ...

In other words ...

In other words hold my hand

par Cath, Cathouche publié dans : Musique communauté : Le Club des cinq à Marignan ajouter un commentaire commentaires (1)

Huit heures moins le quart

Je n'ai pas vu décliner l'automne. L'hiver ce matin collait à ma vitre comme une évidence. Où se cachent les ocres d'hier, les marrons craquelés ?

Lorsque j'étais petite, je fourrageais sous les platanes, les feuilles amoncelées recouvraient mes pieds. J'entourais de mes bras les troncs immenses, frottais mon visage contre le vert et le gris des écorces, rêvais d'une cabane dans les étages branchés. Je n'étais pas une enfant tourmentée. C'est en partie pour cela que je suis devenue une adulte si compliquée.

Ce n'est pas assez dire que je suis désordonnée. Quand je panique, les idées, les choses, tout m'échappe. Alors, une sorte d'hystérie me gagne qui me pousse hors de moi, et ça me parle au ventre tandis que c'est à ma tête que cela devrait s'adresser.

C'est avec le ventre qu'on pique des crises de nerfs, par manque de maîtrise, d'amour, de sexe, de nourriture. Affamé, un ventre se met en colère, il veut manger, il veut jouir.

Parfois, je me demande avec quoi je peins. D'où me viennent le sens artistique, le trait, l'esquisse, les nuances, la lourdeur, l'aisance ? Et d'où me vient chaque matin l'irrépressible envie de gagner l'atelier ?

Il est huit heures moins le quart. Je me gare en bas de l'atelier.
Mes pas gravissent les marches de l'escalier, me conduisent au premier. J'ouvre, j'entre, je m'assieds sur la première chaise qui se présente, je bous, je suis de la boue, souillée, réduite à la colère, concentrée sur cette chose en moi qui n'est pas bonne :

un certain chagrin.

par Cath, Cathouche publié dans : textescourts communauté : Nouvelles d'ici et d'ailleurs ajouter un commentaire commentaires (4)

Ederlezi

Le temps d'une gitane...

As-tu déjà fais l'amour avec un violon ?

Ederlezi. Joue pour moi, ça coule sur mon joug, ça gicle dans mes veines, ça suinte dans mon encre en fracas de velours noirs.

Ederlezi. Cri gitan et l'archet ne me fait pas forcemment du bien, ou il m'en fait, mais de l'archet je ne me délie.

Quelqu'un doit arrêter cet air que je respire, ce soupir que je pousse, ce silence entre mes mots. Mais il n'y a pas de mots sans ta musique.

J'avais perdu les larmes, je ne les voulais pas. Il y a des notes, elles inondent ma peau et sans avoir bu je les verse comme une soularde. C'est l'âme slave. Mes crispations l'avaient muselée.

Quelqu'un doit jouer cette musique pour que je respire et l'expulse en soupirs, lettre après lettre, jusqu'à écrire sans presque plus de mots, entre une pause et trois silences...

Quelqu'un doit. Pour une tzigane de cristal, avant qu'on ne la bouscule autrement et qu'on la casse sans l'avoir brisée en mille éclats de sons.

Quelqu'un doit. Parce qu'il n'y a pas de glu pour la transparence.

Ederlezi. Jeu de cristal.
Et reveiller la joueuse de mots.

http://fr.youtube.com/watch?v=HI6v04xi7yw

par Cath, Cathouche publié dans : Musique communauté : La gazette des blogs ajouter un commentaire commentaires (3)

Voler les images

Atelier d'artiste et rêve de voyeuse ...

Elle avait pourri, ma citrouille.

Moisissure en mon coeur , une ombre violetée. Bleuie par inadvertance. Poubelle, mais pas tout de suite. Visite du lieu avant toute chose.

De la musique et des paroles d'abord. Aimer à perdre la raison...

C'était une pagaille cet atelier, ça puait la térebenthine à plein nez! Gouache en coulure sur la palette vieille, peinture incertaine... Sur la seule toile propre, un sapin se détachait. D'un vert unique, sans nuance... Je ne connaissais pas cette teinte, et le nom pour la qualifier me manque aujourd'hui encore. Beauté de ce tableau en devenir. Un simple sapin, touffu, sans décoration, sans forêt, sans fond.

Et parce que jamais je ne devais revenir ici je ne connaîtrais l'aboutissement de l'ouvrage à peine entamé... Il évoquait la liberté, j'en étais certaine. Ma liberté? Peut-être... Chaviraient par sa vision mes convictions.

Je pris l'escalier sans me donner la peine de clore l'atelier. Sur le palier du dessous je croisais trois femmes superbes qui riaient et montaient attendre l'artiste certainement. Des modèles? Que m'importaient ce féminin et ce pluriel qui s'offriraient au peintre un jour ou l'autre?

Demain, je prendrai mes mots et retracerai en quelques lignes ce passage fugace dans l'antre du faiseur de couleurs.

Voleuse d'images...

par Cath, Cathouche publié dans : textescourts communauté : Le Club des cinq à Marignan ajouter un commentaire commentaires (2)

Princesse

Se fossi principessa...

Princesse et bambola,
poupée cassée,
chignon défait,
corset noirci,
jupe à volants,
rêve envolé,
c'est marche ou crève,
la reine de rien...

Mendiante,
manante,
poupe oubliée
à la corde des joutes...

Imaginer
être encore belle ou celle
c'est mine de rien mine de crayon plantée en écharde
dans la peau,
tatouage inopiné à l'opinel,
bibelot bimba,
bambou brisé,

il n'y a pas que des chênes qui soient rompus,

la preuve...

par Cath, Cathouche publié dans : textescourts communauté : Les poètes en délires ajouter un commentaire commentaires (1)

Combien de notes pour une symphonie ?

Pour faire le portrait d'un oiseau...

N'alourdis pas les phrases en mots denses.

Imagine la femme belle, trop parfumée, entêtante, si enivrante...

Compare. La musique, les mots.
Gammes, phrases. Ce n'est pas si facile.

On se croit virtuose quand d'un dictionnaire on a fait son repas.

Faux.

Compte les notes, combien sont-elles ? Regarde l'arc-en-ciel... Vois-tu tant de couleurs ?

C'est la nuance, la teinte, une dilution.

Dièse. Bémol. Bécarre. Les pauses et les silences. Les quelques notes ça tient dans les deux mains.

Pour faire. Des crèpes ou des pancakes, le portrait d'un oiseau, un roman, une chanson. Et vibrer, une corde à la taille. Pour faire. Que faut-il, sinon être ?

Doser, toujours. Composer. Une circulation comme dans les veines.

Garder l'espace. Respirer. Les mots ça respire.

Prévoir le blanc, la croche, l'accroche, le silence, le vide.

Et de l'air. Pour un souffle toujours plus long. En mots danse.

par Cath, Cathouche publié dans : textescourts communauté : La gazette des blogs ajouter un commentaire commentaires (3)

Coulure

C'est mon atelier.
Ici, je me sens chez moi. Dans ce repère de louve solitaire sèchent mes derniers tableaux. Les plus anciens partent régulièrement pour la galerie d'Emilie, située deux rues plus bas vers la mer.

Je ne sais pas si mes ouvrages se vendent parce qu'ils sont de qualité ou parce que la galerie d'Emilie est très en vogue. Un endroit fashion.

Ici, il n'y a pas grand chose. Je suis capable de faire un inventaire très complet des objets et des meubles. Bien entendu, le matériel pour la peinture est conséquent. Mais ceci mis à part...

... Un vieux canapé bleu offert par Fred quand il a déménagé. Une grande table basse jaune clair provenant aussi de chez Fred, enfin son ancien chez soi. Fred est notre ami, mais c'est avec Vincent qu'il partage le plus de secrets.

... Un bureau modeste et dessus, un ordinateur dépassé auquel j'ai fait ajouter quatre sorties USB. J'aurais dû acquérir un PC neuf en promotion, enfin tant pis. Un écran quinze pouces à l'armature grise affiche un fond marin qui décline les bleus en camaïeu. Le disque dur protège mes fichiers, les photos de mes toiles.
Des chaises en paille qui sèment leur foin dans mes rideaux. Une table carrée en bois sans prétention. Un fauteuil de jardin vert bouteille. La chaise longue assortie. Les deux sont en plastique et extrêmement confortables.
Un plaid en laine, crème, pour m'entourer quand je frissonne.

Je suis assise dans la chaise. J'ai froid. La couverture fait office de cocon.

Sauf que.

Je n'ai rien d'une chrysalide.

J'ai l'air d'une femme qui va peindre.

par Cath, Cathouche publié dans : textescourts communauté : Le Club des cinq à Marignan ajouter un commentaire commentaires (4)

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