Acteplume

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Rincer les assiettes

- Avec quoi as-tu nettoyé les verres? C'est plein de traces et...
 
... Le ton monte. Il hausse le verbe, reprend la vaisselle.
Prostrée dans mes coussins, j'avale ma colère.
Image lumineuse de notre couple enfoncée dans mon tube digestif. Mal au ventre. Humeur dans mes tripes.
 
Ma voix tait la réponse. Notes sourdes qui lui demandent de me laisser tranquille. Communication rompue. Câble débranché.
 
Rien de grave.
 
Si... dis-moi... Avec quoi tu les rinces les mots d'amour? Ce détergent, il t'en reste combien de litres? Y a une consigne où t'entreposes tes sourires? La javel ronge à force... le sais-tu?
 
Rien de grave.
 
Je tire d'un côté, un peu de l'autre... dessine un demi-cercle doux sur mes lèvres. Yeux clos. Je forme une image, pose les touches de couleurs. Bras gentil sur mon épaule. Mot amical au creux de mon oreille.
 
Dans ma tête, un amoureux.
Quelqu'un de bien.
par Cathouche publié dans : textescourts ajouter un commentaire commentaires (1)   

Je la rachète

Je voudrais... J'aimerais... en ai-je seulement les moyens...
 
 Cette maison de ville, vivante de la cave au grenier, humide l'hiver, avec ses pièces sans proportion, lumière voilée, cheminée à l'étage, fenêtres sur cour, sur rue, place du marché... maison dans laquelle j'ai l'âge de ma fille... robe de chambre rose pâle damassée souriant à la télévision...
 
 Je la rachète.
Pour regarder Prince noir et Casimir. Lire la Bibliothèque rose. Admirer ma petite soeur qui gigote dans son châle. Et moi calée entre mes parents...
 
 L'autre aussi. Avec son jardin féerique, ses plantes odorantes, sa vigne épaisse. En vrilles sur mes sourires. L'autre qu'on a mis vingt-cinq millions d'années à finir, à rendre chaude... Cheminée de pierres blondes qui tirait comme une dingue... jolie mezzanine qui abritait nos ébats et nos éclats... de rire...
 
 Je la rachète.
Pour voir gigoter ma petite soeur, devenue grande, devant des films en numérique... entendre craquer le bois dans l'âtre... faire fleurir des hibiscus vigoureux dans la véranda. Bouillon de lumière.
 
 Et si je peux, si c'est à vendre, ta voix et tes je t'aime, ta main dans mes cheveux, ta jambe en cercle sur mes nuits...
 
 Je les rachète...
 
par Cathouche publié dans : textescourts ajouter un commentaire commentaires (1)   

Ce texte-là...

          

 

 

Sur une feuille...

 Ecrire est un acte d'amour, s'il ne l'est pas il n'est qu'écriture. (Jean Cocteau)

Je pourrais dire que ce n'est pas moi qui suis allé chercher cette idée, mais que c'est elle qui est venue me chercher. Un jour je l'ai trouvée sur moi et depuis ce moment-là, elle ne m'a plus quitté. (Roberto Benigni)

Quand une chose est belle, elle devient réelle. (Roberto Benigni)

On n'écrit rien en dehors de soi, ça n'existe pas. (Marguerite Duras)

Je voudrais mais je ce n'est pas sûr que j'écrive ce livre. C'est aléatoire.

(Marguerite Duras, C'est tout) 

S'il n'y a pas de musique dans les livres, il n'y a pas de livres. Ce qui veut dire que quatre-vingt-dix pour cent des livres ne sont pas des livres, mais des lectures, comme on lit le journal en prenant son bain. (Marguerite duras)

 

 

Traduire dans une autre langue ? C'est possible...


  

   

 

L'acte plume

L’acte plume n’est que toi, tout seul. Pour toi et parfois pour d’autres.

L’acte plume, c’est te poser, un moment, dans la folie ambiante, et oser le silence. Tout au bord de toi. Tu sais que tu vas te mettre en danger. Qu’en te retrouvant, tu risques de te perdre.

Le silence est celui qui t’anéantira de vide ou te propulsera ailleurs.  Il te sera, ou te fera violence. Te mettra à découvert. Sans un mot de celui-ci, tu resteras cloué sur place. Cette simple pensée te paralyse déjà. Mais trop de mots risquent aussi de te faire chuter.

Alors, tu guettes. Le premier frémissement. Celui qui te permettra l’envol.

Parfois, les vents sont favorables. Tu saisis alors des mots légers, des mots pleins de vie. Et t’envoles dans un grand éclat de rire. L’acte plume, c’est accepter le mot comme un cadeau cerf-volant et planer, armé d’un seul grand sourire.

Tu redoutes de voir apparaître les faux amis, ces doucereux, jolis mots. Tu sais que tu n’iras pas bien loin, avec eux. Il faudra donc te résoudre à ébouriffer le trop lissé. L’acte plume, c’est aussi savoir s’armer de patience, de vérité. Les mots réels, ceux qui te ressemblent, sans artifices, se cherchent pour mieux te trouver.

Celui que tu crains le plus, et pourtant le seul vrai voyage, aux issues incertaines, est l’acte plume aux forces dominantes. Il commence lorsqu’il fait noir. Qu’assaillis de mots fantômes, d’ombres, de spectres, les non-dits hurlent de souffrance. Avec eux, commence le combat. Entre toi et toi. A cause de qui, quoi ? Les causes seront tues. Tuées. Question de survie.

La plume est capricieuse. Rarement là où on l’attend. L’arme sera douce ou acérée. Vibrante ou tranchante. Mais la plume se doit d’être un acte. 

Et cadeau. Même mortel.

Mais ici, chez Cathy, il est simple cadeau. Emballé de bleu. 

 Co errante, pour Cathy / Acteplume


Un autre texte cadeau : 

Bleu

offert par Blue Jam


    Le blues m'a rattrapé. Pas celui de la Nouvelle-Orléans. Non, l'autre. Celui qui fait souffrir. C'est la seule chose qu'elle m'ait laissé. Un bleu à l'âme. Dont acte. Je m'en suis accommodé. L'accepter représentait d'ailleurs la seule alternative viable, puisque cette amère blessure, je le savais, se raviverait continuellement. C'est un bleu infini qu'elle avait puisé dans sa palette.  

Depuis ma vie est monochromatique. Toute bleue. Mes tenues d'abord. De haut en bas, j'ai renouvelé tous mes vêtements. Beaucoup de bleu marine dans la mode. Tant mieux. Mes cheveux ensuite. Décoloration puis teinture. Mon coiffeur s'est régalé. Un bleu colbat distingué. J'ai commencé à avoir de l'allure.  

La maison ensuite. Nouvelle décoration. Parquet, papier-peint, carrelage et mobilier. Du bleu partout. Sans concession. Inattendu labeur que de dénicher des meubles bleus. J'ai dû en repeindre quelques-uns. J'ai opté pour le cyan, lumineux, apaisant. Et puis la façade, outremer, exotique.  

La maison transformée en annexe céleste avait extirpé de sa torpeur plus d'un congénère. Des volets bleus accrochés à des murs bleus. Incompréhensible ! Sans doute n'appréciaient-ils pas le bleu. C'est joli le bleu. Je me confonds avec lui.  

Et j'ai poursuivis avec conviction et vigueur dans le jardin. Le gazon vaporisé d'un bleu azur. Les feuilles des arbres badigeonnées d'indigo. Les ragots villageois ont alors attesté de ma folie. Personne n'avait encore jamais vu d'arbres bleus ! Et une pelouse ? Encore moins !  

Cette exubérance botanique avait effrayé voisins et amis. Les questions farfelues avaient fusés. Pourquoi diable ces arbres sont-ils bleus ? Et pourquoi pas après tout ? Cela avait été mon choix.  

Ma vie était devenue une toile bleue tendue sur l'infini. Des arbres bleus pour ne plus souffrir. L'admettre juste une fois.  

Un autre texte cadeau : 

Cathounille

offert par Mimi Pradoline
 

Un surnom qui rime avec chenille. Celui d’une amie. De mon amie.
Celle qui vit en Provence, dans un monde or et bleu.
Celle qui voue à sa perle claire l’amour indéfectible d’une mère aimante.
Celle qui offre ses mots à une muse lointaine. Femme amante d’un insaisissable aquilon soufflant sur une guitare métissée (sons tziganes encrés de Chine), elle explose de sensualité et de générosité.
Celle qui donne, donne, donne… et abrite nos émotions dans son nid azuré.
Celle qui pétille telle une bulle de champagne et se grise de poésie.
Celle qui parfois oublie. Qui parfois s’oublie. Qui parfois…
À toi, ma douce amie…
 

 


cathoune.JPG

 




 

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