Ce soir c’est le bal des pompiers

Je n’ai pas envie de faire la fête

Mais essayez de dire ça à Paulette

Nous nous asseyons à une table

Pour passer une soirée agréable

Paulette me parle de ses conquêtes

Le mauvais vin me fait tourner la tête

Un pompier au regard de braise

Me demande si je suis à mon aise

Il m’allume, ce pompier pyromane

Mais il se conduit en gentleman

Il me propose de danser avec lui

Et Paulette, complice, me sourit

Il me fait tourner sur la piste

En me serrant fort, l’opportuniste

Les feux d’artifice embrasent le ciel

Et tonnent dans la nuit si belle

A l’abri dans les bras de mon soldat du feu

Je sens mon cœur qui se consume peu à peu

                                   Le journal de ma folie

  Le 13 juillet, ou peut-être le 11, enfin, aux alentours, vous recevez un SMS, exactement celui-ci :

«  Qu'est-ce que je fais pour les vacances ? Et toi ? »

  http://fr.youtube.com/watch?v=pKnyN4cElSw

  Vous restez pantoise, un rien interdite, vos fesses remuent sur le fauteuil à roulettes, mais à peine, vous hésitez, y croyez-vous, ça n'explose pas encore dans votre tête mais ça ne saurait tarder. Y croyez-vous ? Ce n'est pas grand chose. L'artificier se manifeste ? Préparer le feu ? La fête nationale ? Un truc dans le genre.

Y croyez-vous ? Ne cherchez pas, c'est juste un rêve, vous risqueriez de vous effondrer si vous commenciez à imaginer que la lumière puisse s'envoler d'un téléphone portable...

  Le 15 juillet, ou le 16, si vous préférez, à moins qu'on ne change de mois et même de moi si ça vous égaye...

Il ne faut plus entrer dans la boîte à magie, il ne faut plus entrer dans la boîte à magie, il... 

Il est noir dedans. Je connais les couleurs les plus éclatantes, surtout le bleu, je le décline, celui de l'eau, la bienfaisante, mer mère, prépare-toi, prépare-nous, il va revenir, il revient, il vient, il foule la terre des origines. La chanson qui vous obsède alors, c'est Mathilde. 

  http://fr.youtube.com/watch?v=PUJvsxv1yyI  

Comme le grand Jacques, vous ne saurez refuser l'aubaine, puisque le v'là, allez, sonnez les mâtines, vous êtes complètement dingue... 

  Ce qui perdure ce sont les mots, ce qui perdure ce sont les mots, ce qui perdure,
« Et mon amour dessus
Comme une bête nue », Eluard... 

Emmurée, libérée, ancien sacrifice, désuète offrande, vous vous relevez, les yeux interrogent ce drôle de cercueil surfait, la boîte à bijoux, dans sa profondeur, vous seule savez, reposent les mortes colères. Et les espoirs fous. Et les vieilles brûlures. Les promesses lointaines : je ne me noierai plus dans le plaisir d'amour. 

Tenez, tenez. Il faut toujours tenir ses promesses. On vous l'a pas appris quand vous étiez petite ? 

  Le 17 juillet ou le 18, ou, on s'en moque de la date, c'est un mardi, parce que le mardi c'est permis annonce le slogan de M6, et le lundi c'est ravioli, mais c'est un autre film... 

Pour la musique, vous nous serviriez bien Les jeux interdits, seulement c'est d'un triste, alors ok pour L'hôtel de la plage. I have never forgotten. Evidemment qu'il y a des étés de porcelaine... 

http://fr.youtube.com/watch?v=PQVtEsm6N4g

Un jour j'ai revu la plage et j'ai joué le brouillon de mon automne. Enfin du nôtre, on l'a joué en duo. Quelqu'un peut appuyer sur la touche on ? Play again, please play again... 

Après le poison l'élixir, après le poison l'élixir, après... 

Faut-il toujours qu'il y ait un après ? 

Regardez-moi, je suis une médiathèque : à partir d'une phrase je retrouve un roman, et même depuis l'exergue je reconnais un livre. Et après ? Un vrai juke box. Christian Delagrange fredonne sur les vynils de ma mémoire, Sans toi je suis seul... Ne cherchez pas le lien, évitons les désastres, celui-ci on vous l'épargne. Sans toi, sang toi. 

Après. Dame down. Down town.

Après et même avant. Vous jetez à la poubelle vos anciens tests amants et déchiquetez toutes ces promesses que vous n'avez pas honorées. Sauf une. Parce que le livre vous l'écrivez. 

Et. 

Malgré vous. 

Cette mauvaise chanson qui trotte trotte ma jument, Les jeux interdits, On a pris le monde pour quelques secondes mais on ne vit pas d'un amour défendu... Mais. D'une mauvaise romance on peut faire un bon rock. Maestro...

 http://www.dailymotion.com/video/x38rne_marcel-dadi-jf-lalanne-jeux-interdi 

  Voilà. Vous êtes la femme de l'homme de trois minutes. Le temps d'une chanson. Le temps d'une vie. Comme le temps passe... 

Quelqu'un peut appuyer sur la touche on ? 

Car tous les coups sont permis. 

Bang bang ?

Non, un bon swing plutôt. Quand j'étais petite, mon chat s'appelait...

  Un diable frisé, appelons-le Diabolo, m'entraîne à la bibliothèque, mais oui dit-elle, la maîtresse a dit que. Bref, dans le sillage d'un tourbillon volubile, cotisations réglées, cartes en main, je me retrouve happée par les rayons comme au temps studieux de mes vingt ans, sauf que là, j'en ai presque trente-neuf, j'ai rien demandé, la maîtresse ses idées elle se les met où je pense...

Bien sûr ma chérie aux jolies boucles, bien sûr je suis ravie... Une mini moi montée sur ressorts sautille au milieu des BD, j'ai flairé Duras, Delerm, Woolf, Solers, un truc érotique de Desforges, L'orage, et vous moquez pas, parce que pour l'avoir lu ce truc, mine de rien, aux Editions Blanches, je vous assure que Desforges est un écrivain...

Et là, le titre d'un roman aux Editions du Seuil m'attrape et me dévore, à l'avance, y a des bouquins comme ça...

Un homme regarde une femme.

C'est pas d'hier, le prix indique 90 Frs. Il y a la photo du romancier. Paul Fournel. Ce type a un vrai regard. Un à regarder une femme.

Quant à l'histoire, celle d'un amour qui lutte contre la tristesse d'une femme qui pleure, comme d'habitude, je ne vous la raconterai pas. Je ne vous montrerai pas la tristesse dans le récit. Non. Lisez plutôt.

« J'étais transpercé, mon gilet et ma chemise collaient à ma peau, l'eau ruisselait dans mes manches. Tu pleurais. En caressant tes joues, je faisais la part des gouttes chaudes et des gouttes froides »

« Comment veux-tu que je ne sois pas terrorisé à l'idée de t'aimer ? »

« Te regarder n'est pas te prendre. Te prendre n'est pas te prendre non plus. Avoir la main posée sur ta cuisse pendant que tu conduis n'est pas te prendre. Avoir mon sexe, mes doigts, ma langue dans toi n'est pas te prendre. Goûter ce que tu as dans ton assiette au restaurant n'est pas te prendre. Je stocke tous tes leurres pendant que tu vagabondes. »

Un homme écrit une femme.

« Ton cul a moulé mon ventre à sa forme. Ils varieront ensemble et resteront emboîtés comme chaque soir où tu es dans le lit et où, à l'instant de dormir, tu niches ton cul dans le creux fait exprès de mon ventre .»

« Tu joues. Pour tout le monde tu es un bel orchestre qui joue à l'unisson. Moi, je sais que tu me gardes un petit instrument dans un coin : le violon de ta main gauche, la clarinette de ta nuque, ou la belle contrebasse de ta cuisse. »

Et au final,

« Partout, je cherche ce qui prolonge ton image. Regarder un buisson, le soir, est-ce encore te regarder ? Regarder la mouette, est-ce encore te voir, toi ? Je te trouve dans une pivoine que, longtemps, je détaille : le bien-lisse et le bien-rouge qu'elle donne à voir. Quelques heures plus tard alors qu'elle s'est ouverte, le bien-foisonnant, le bien-bouillonnant, le bien- sexuel, le bien-variant. Elle a penché sa grosse tête sur le bord du vase, et, bientôt, ses pétales dessineront ton visage sur le plateau ciré de la vieille commode. »

Un homme décrit, écrit, regarde, joue une femme.

  - On dit : je n'y suis jamais allée ! 

Elle trépigne. Excitée, ivre de sa joie. Et moi de ses yeux qui brillent. 

Tout émoustillée elle répond : 

  - C'est ce que je viens de dire ! 

Je lui précise qu'elle n'en a peut-être pas gardé le souvenir mais qu'elle a déjà vu ce marché nocturne. Je ne vois aucune objection toutefois à y retourner.

Contact. On démarre ! 

  - J'avais quel âge ?

  - Pardon ?

  - Le marché avec moi le soir, c'était quand ? 

Les arbres défilent au bord de la route, je ne me presse pas. Des petits chênes, des grands pins. Nuit douce vient assombrir le bleu du ciel de son velours léger, constéllé de pites blanches. Un peu de musique dans la radio, beaucoup de publicités. 

  - Ce n'est pas très précis comme image dans ma tête. Une anecdote  ...  Un soir d'été bien sûr. Une ballade en famille. Tu devais être encore petite puisque Marraine te portais quand tu peinais. Tes boucles serrées descendaient à peine en dessous de tes épaules. Des anglaises vaporeuses, brillantes...

  - Mais on y va quand même là ?

  - Oui, on y va ...  

  - Et   alors, l'anecdote ?

  - On marchait le long de la promenade. Tu donnais la main à Marraine. Amusée, je t'observais. Tu avais l'air ébahie ! Marraine te conduisais fièrement dans cette découverte ! Ses grands yeux verts pétillaient.

  - Elle portait quoi ? De beaux habits ?

  - Forcément ! Toujours bien mise ! 

  - Bon, et après ?

  - Beaucoup de dames te regardaient lorsque nous les croisions. Les dames adorent regarder les enfants ! L'une d'elle s'est arrêtée quelques secondes et a dit : Quelle merveilleuse petite fille ! Quels cheveux !

Tout en s'exclamant elle a caressé tes ressorts bruns, de la plus gentille façon...

  - Et là ?

  - J'ai vu l'eau calme gronder et s'agiter, remuer jusqu'à en devenir dorée, dans les pupilles de ma soeur, ta marraine. Un moment de colère suspendu dans la foule qui allait et venait, emportait au loin la dame et sa caresse !

La voix de ma soeur s'est faite tonnerre et entre ses dents j'ai perçu ses mots grommelés... Non, mais c'est pas un caniche ma filleule ! Mais où elle se croit celle-là ! Non mais !

Si tu savais comme j'ai ri ! Pas longtemps je te l'accorde ! Un regard malachite a eu tôt fait de me transformer en passante modèle ! 

  - Oh là là ! T'as dû te faire minuscule ! Eh mam' ! C'est encore loin Bandol ? 

Elle n'a rien saisi du paysage qui changeait. N'a pas vu le port, les tartanes amarrés, les réverbères accueillants, les traits de peinture au sol qui délimitent les emplacements. 

  - Nous sommes arrivées ! Y'a même une place libre pour se garer ! Jolie promenade ? 

Elle s'étire, détache sa ceinture, baille un peu et m'avoue : 

  - Jolie histoire...