Et je remis mon mouchoir dans ma poche. Vous savez, le film n’était pas terriblement dramatique. C’est que je suis très sensible, faut dire. Ça peut paraître étrange, l’émotion masculine, mais c’est ainsi, je ne suis pas une brute sauvage, plutôt un émotif...  

C’est là que j’ai remis dans ma poche le mouchoir, après cette scène où l’actrice, quasi hollywoodienne avec ses cheveux blonds, sa cambrure, sa gorge ample et déployée... 

Pas que j’y tenais à ce carré de papier souple, une sorte de Kleenex bon marché de chez Super U, sorti d’un paquet sans prétention, lui-même issu d’un pack de vingt. Non, c’est pas que j’y tenais, mais je suis un gros bêta sentimental, alors je l’ai conservé, ici, tout près de l’aine ... pour garder la comédienne dans mes rêves les plus intimes, protéger mes secrets.  

Presque, j’en aurais écrit une histoire qui eut commencé par cette phrase : 

« Et il remit son mouchoir dans sa poche ». 

La suite aurait dit ceci :

« Dommage, car Marcel n’avait même pas vu la fin du film. Quand Pamela se mit à titiller de sa bouche pulpeuse les lèvres salées de Johnny Baywatch, la tension commença à monter. Il sentit comme une colonie de fourmis grimper du bas du dos jusque dans le cou. Au fil des minutes qui s’égrenaient, le maillot rouge de la déesse se réduisait à une peau sans chagrin. Lorsque Pam posa ses mamelons tendus sur le corps de l’Adonis oint à l’huile de coco, le désir de Marcel enfla tel un œdème. Irrépressiblement, son sexe se durcit comme un pain rassis de chez Carouf. Sans fléchir une seconde, il s’en saisit dans un geste mêlé de fougue de douceur et d’impatience. Et lentement, il commença à se caresser. Il suivait le rythme des gloussements de Paméla de plus en plus excitée sur les 42 pouces de son écran plasma. Plusieurs minutes de va et vient au creux d’une main experte, actionnée par une huile de coude pressée à chaud … son corps ne résistait plus… C’est alors qu’un cri rauque, proche du feulement de savane, sortit de sa bouche en cœur. En même temps, la semence blanchâtre jaillit. Son faux tee-shirt Diesel, acheté 3 euros sur le marché d’un patelin du Gâtinais, était constellé telle la voie lactée. Marcel saisit un Kleenex et essuya avec amour les petites traces odorantes. Il aimait conserver ce genre de souvenirs qui ne manquait jamais d’évoquer son enfance. C’était son secret, à Marcel. En quelque sorte une madeleine proustique. Paméla gigotait encore en cadence sous l’étreinte de Johnny, quand Marcel commença à fermer les yeux. Repu, il s’endormit comme un bienheureux. »

 Duo de Cath avec Patrick G. Delay    

  J'aurais voulu être un artiste.
Bon, ça n’est pas bientôt fini ce vacarme !
Incompris ! Gratte papier dans la journée, je n’aspire qu’à une chose, aboutir mon œuvre. Je suis musicien… dans l’âme.

Tous les soirs je m’entraîne, fais des gammes, puis donne libre cours à mon esprit créatif et pas à pas, construis l’admirable, le fantastique. Tout irait bien si le voisin du dessus, cet ignare, pouvait enfin admettre la chance qu’il a, d’habiter dans ce petit immeuble de banlieue, là même où l’artiste, c’est moi, crée son œuvre au destin immortel. Mais non, l’homme est ainsi fait qu’il ne voit que la fange dans laquelle il se meut. Ce soir encore, il frappe à ma porte, pour m’insulter.

- S’il vous plaît, monsieur, pourriez-vous avoir l’obligeance de faire moins fort !

Je le toise de toute mon importance.

- Appelez-moi Maître !

Je lui referme la porte au nez. Qu'il retourne à sa batterie de cuisine !
Je pose la guitare électrique. Je pourrais plier la partition mais je gratte sans.
Déconcentré, enervé, je m'installe sur la chaise à roulettes face à l'ordinateur. L'écran noir, pas celui de mes nuits blanches mais de mes jours en points d'interrogation, m'invite au voyage. Inutile. Si j'allume je sais que le bout du monde n'est pas loin, ni pour cette fille ni pour moi. Je suis le musicien de son âme. Je fais danser ses mots. Un seul de ma part suffirait pour qu'elle m'appartienne. Là-bas, elle n'est à personne. Là-bas, ici, avec elle, je serais le roi de l'univers.

Il y a un type au-dessus qui n'a rien compris. Il y a une gitane à la plume qui me voit mieux que toi qui vit à mes côtés. Il y a encore des choses à dire.

Et si ce n'était pas un rêve ?

http://fr.youtube.com/watch?v=ys42KgxU8Y8

  Duo de Cath avec Patrick G. Delay

  Dans ton regard danse la robe à petits carreaux roses et blancs, quel drôle de damier, de l'insolite Shirley. Dans ton regard, hier, dansait ma jupe kaki, quelle drôle de courgette, je sais que tu m'as trouvée jolie, que t'as aimé mon âme.

Dino a mis son habit de Forban, il prend la main de Shirley, quel couple étrange, même moi ils me font marrer. Sur la piste ils se dandinent et ça distrait tes yeux dont la couleur évoquera toujours un bout de verre sombre poli par la vague.

Dans la plus grande discrétion ou dans un bel éclat, qu'importe, là n'est pas l'essentiel, dans le sillage du pouvoir de ta peau, je m'arracherais bien de cette soirée ringarde...

  Je refermai presque à regret le livre. Bien, si précieux que je gardai un moment serré entre mes doigts, comme s’ils pouvaient encore saisir, ce que mes yeux n’avaient su voir.

Je revivais ce que je venais de lire.

Malgré moi, peut-être, je m’étais identifié aux personnages du roman, j’avais vibré, ri et pleuré avec eux. Maintenant je me sentais comme orphelin, comme si un pan de ma vie se déchirait.

On ne devrait pas lire de ces œuvres qui vous piègent, qui vous emportent dans une réalité virtuelle. De ces œuvres si bien écrites que vous en devenez acteur à votre insu. De ces œuvres trop bien écrites.

Délicatement je posai le livre sur la table basse et me levai. Il me semblait sortir d’un rêve, il me fallait m’en arracher.

J’esquissai un sourire, je savais déjà que j’irai le relire.