Acteplume

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Commentaires

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Du bleu à l’âme pour entretien d’embauche !

 

  Sacrebleu ! Silence les muses ! On ne s’entend plus sur Acte Plume !  Ça piaille  en tout sens ! Comment voulez-vous que je me fasse une petite place ?

 

J’ai des bleus à l’âme, moi !  Je suis la muse solitaire et je m’abreuve de solitude cyan  et d’espace  outremer !  Alors ventrebleu !   Du balai !   Et allez voir ailleurs  parbleu que je puisse offrir  mes services à cath !

 

Laissez- moi me nourrir du chuchotement  topaze  de ses soupirs, du murmure cobalt  de ses rêves, de sa respiration marine, de son bonheur saphir, du séisme indigo de ses renoncements, de ses colères bleues !

 

Et je décrocherai pour elle l’azur du  ciel  et je le  plongerai dans le turquoise méditerranéen  et j’en ramènerai sur des vagues de papier  aigue marine, des mots doux, des mots espoirs, des mots tempête, des mots bleus !

 

Chrystelyne

Le jardin d’écriture : http://chrystelyne.over-blog.com/

 

par Cathouche publié dans : Mes invité(e)s. Pour accueillir vos textes ! communauté : Le Club des cinq à Marignan ajouter un commentaire commentaires (4)   

  Je m’appelle Carabosse, et je vous fais parvenir par la présente mon profil de poste et mes lettres patentées pour le poste de Muse que vous proposez.


* Profil de poste :

 Bon Carabosse a été Muse chez Virgile Mega Stores. Oui vous savez chez  Ricardus Bransonus lequel a parlé d’une manière élogieuse du profil "hypercarabossien", objectif qualité à atteindre pour tous les salariés dans le groupe, pour reprendre son expression. Fameuse.

  Son travail n’était pas de tout repos non plus.

 Voyez là, sous l’usine, c’est le chemin du Tartare qui conduit aux eaux de l'Achéron. La fange vaseuse bouillonne, en un vaste tourbillon, au fond d'un gouffre agité dégueulant tout son limon glauque dans le Cocyte. C'est une nochère redoutable pas donnée qui surveille ses eaux et ses fleuves : d'une saleté effrayante, repoussante, c'est Carabosse ! La Muse araignée. Des poils blanchâtres hirsutes sans soin lui pendent au menton, aux mollets. Eux. Un feu immobile mange ses yeux, une salopette malpropre est retenue sur ses épaules par un nœud moitié défait. Surfait. Elle pousse elle-même l’esquif à la gaffe, sans attention aucune, manœuvre les voiles, transporte les corps des auteurs salariés dans sa barque de fer. Rouillée. Elle est déjà âgée, mais de la vieillesse encore vive et verte d'une satanée déesse. Patchée éros - et rictus.





 * Lettres patentées :

 . Avis déposé par co errante 07/04/2007 23:14:14
Carabosse... Tu gèles à 19 fulgures ? Ou tu comptes surgir au niveau 1 ?

 Réponse de la nochère :
Nan merci co, je suis bien, là, à mon niveau réel...

. Avis déposé par Citharista Pepa 07/08/2007 02:50:44
Dans la shoutbox quand tu me chantes la sérénade (Oh, Pépita), dans les forums quand tu te fais poètesse, dans les textes quand tu es auteure, au final, tu es là, agitant ta baguette ... magique dans un royaume féérico-fulgurien. Ne change pas :) Surtout ne change rien.

Ps1 : Fais gaffe à co errante, elle vend du pâté périmé !
Ps2 : Ne te fie pas à l'heure du commentaire, y'a le décalage !


  Réponse de la nochère :
Eh bien merci de cet avis Pépita. Cela consolide un moral un peu oscillant quelquefois. Mais je garde ma braguette pour l’instant…

:)

. Avis déposé par Citharista Pepa 07/08/2007 02:51:47
Du coup le jour est décalé :)

 Réponse de la nochère :
Quant à l’heure des avis, si c’est celle de Marseille, ou de Nice, un peu amusée, je vois bien le tableau…

 

 

 

co errante : http://imprompt-tu.over-blog.org/

Pépita :  http://citharista-pepa.over-blog.com/

Carabosse est actuellement en préavis  : http://un-cavalier.over-blog.com/ 

 

par Cathouche publié dans : Mes invité(e)s. Pour accueillir vos textes ! communauté : La gazette des blogs ajouter un commentaire commentaires (3)   
  Par la présente, absente, je me permets de vous recommander de ne pas me recommander. Je suis une avare de mots, pas fine et fainéante, une muse pas marrante, une associée associable, une auteuse malheureuse. Tout en moi vous desservirait. Je n’aime pas m’abaisser pour relever des défis et suis même capable du contraire, à savoir m’élever contre tout  pour foutre en l’air des idées. J’ai la plume dure, rêche, noire et terne, voire s’éternisant sur des sujets peu clairs. J’ai horreur de la flûte traversière, lui préférant les li d’écriture très cons. Je mettrais un point d’honneur, là où vous n’y verriez que fourberies. Et n’écrirais que deux points alors qu’il faudrait en lire beaucoup plus. Ma curiosité est mal placée, je ne trouve toujours que ce qu’il ne faut pas. Vos livres seraient ainsi dénichés et qui sait, ignorés, ou déchirés, ou délogés puis adorés en un gros feu de joie. Je suis dérangée, n’ai aucune notion du temps, du tant, suis toujours dans le trop ou pas assez, ici, ailleurs ou là-bas et aussi là où on ne m’attends pas. Allez donc voir si j’y suis, pour m’éviter, moi qui vous ferais chanter. Pas la peine de me chercher, je ne vous serais d’aucun salut. Là est votre salut.


co errante
http://imprompt-tu.over-blog.org
par Cathouche publié dans : Mes invité(e)s. Pour accueillir vos textes ! communauté : Nouvelles d'ici et d'ailleurs ajouter un commentaire commentaires (6)   
  La première fois que je l'ai vu, j'ai su que je le détesterais. C'était un crâne. Un crâne lisse, lui¬sant, un oeuf rose méticuleusement frotté, lavé, bichonné au savon à la glycérine. Le crâne se mut vers l'arrière. Rien, pas un pli, ne délimitait le front. Deux petits yeux inquisiteurs me percèrent de part en part. La bouche, orifice sombre cerné de poils de barbe poivre et sel, presque sans bouger, s'entrouvrit et partit d'un Asseyez-vous distancié. Ce que je fis, mal à l'aise. Stupide! car après tout, ce n'est qu'un homme... et encore!, me dis-je. Si t'es impressionné, imagine-le aux toilettes, le pantalon sur les chevilles, l'oeil hagard et les joues grimaçantes sous l'effort de la pression exercée (conseil d'un ami expérimenté). Réussi! Enfin, presque... Je fixai les petits yeux inertes et la bouche maintenant disparue sous les poils courts de porc-épic. Monsieur Girault, Directeur de l'Institut Saint-Guy, section psychiatrie, était assis, les coudes appuyés sur ses genoux cagneux et la graisse fessière débordant de la planche des waters. Le spectacle! Je ne pouvais maî¬triser le sourire qui naissait en moi. Je le retenais de partout. Je le sentais poindre sur mes lèvres et sur¬tout dans mes yeux qui devaient briller, plus vifs. Les siens demeuraient secs. La bouche était gelée, les fesses serrées (ça, je l'avais deviné au froncement des sourcils qui accompagne toujours ce geste). Les yeux couraient sur mon Curriculum Vitae et les sourcils se resserraient de plus en plus formant un double sillon au milieu de la plaine lisse du front. Moi, concentré, j'imaginais toujours les fesses au bord de la crampe. L'orifice buccal s'ouvrit sur des dents jaunies, couleur cigare roulé main, genre Cuba.
- Pas d'expérience?
Difficile... je sortais de l'école (enfin!), j'avais appris beaucoup de choses (inutiles!), j'avais fait des stages (exploitation, oui!), j'avais surtout l'envie d'exercer ce métier d'éducateur spécialisé (faut bien ga¬gner sa vie!), j'étais décidé à y consacrer tout mon temps, même mes loisirs (là, j'exagérais!), je voulais...
Il me coupa. M'arrêta.
- Permettez!
Il décrocha le téléphone, appuya sur une touche. J'étais moi-même étonné d'avoir parlé ainsi, sans hésitation, avec une telle conviction, un tel sérieux, j'avais même oublié un instant l'image du gros bonhomme sur les toi¬lettes.
- Alice, à quelle heure encore ma rencontre avec le représentant de matériel médical? ... Rappelez-moi l'adresse du restaurant, je vous prie ... Vous connaissez? ... Que valent les ris de veau? Ils sont bien frais? ... Si vous n'avez rien d'autre à faire, accompagnez-moi ... Mais non ... bien au contraire ... (Gros rire) tout à l'heure ... non, je ne suis pas seul ... tout à l'heure ...
Il raccrocha. Resta un instant songeur. Puis, se souvenant de ma présence:
- Ainsi, vous n'avez aucune expérience!
J'eus alors la certitude d'avoir parlé à un mur d'indifférence, un mur de toilettes qui voit défiler un tas de gens, des femmes précieuses redevenues un instant naturelles, des hommes vulgaires face à leur ordi¬naire, des enfants infernaux enfin calmés, un Directeur d'institut psychiatrique définitivement constipé... Le sourire me revint et écarta la colère qui bouillonnait en moi.
- Non, Monsieur le Directeur. Je compte sur cet emploi pour faire mes premiers pas dans la profession.
- Je vois, je vois...
Il ne voyait rien du tout, il ne me regardait même plus. Je vois! Moi aussi je te vois. T'es ridicule! Tu t'y crois parce que tu diriges. Mais t'es qu'un type comme tout le monde. Tire la chasse!

Ernest J. Brooms

Pour le plaisir d'écrire : http://www.broomse.com

Nouvelles d'ici et d'ailleurs
par Cathouche publié dans : Mes invité(e)s. Pour accueillir vos textes ! communauté : Nouvelles d'ici et d'ailleurs ajouter un commentaire commentaires (7)   

Un petit clin d'oeil !
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  Le soleil se couche à l’horizon. Sur la terrasse,  les senteurs sont encore présentes.  Je suis bien. Une douce brise vient de se lever et soulève ma robe de mousseline.  Je m’accoude à la rambarde et je contemple la mer. Les vagues viennent s’échouer doucement sur la plage. 

Un paquebot, au loin  file sur la ligne d’horizon. Je ferme les yeux. Je suis une sirène, et  le  sillage du bateau m'entraîne.  Il m’emmène au gré de ses destinations. J'échoue sur une immense étendue de sable fin, où des palmiers gorgés de soleil semblent me faire une haie d’honneur.  Ma curiosité  de découvrir le pays des humains va me coûter la vie.  J’ai de la peine à respirer, j’essaie de rejoindre mon habitat  la mer, mais je suis épuisée.

Je tourne la tête et je vois un homme  à l’autre bout de la plage. Il m’a vu, il hésite, puis se met à courir dans ma direction.

Il est fort, il est beau, il me sourit. Oh ! c’est… c’est  un poisson. J’ai encore la force de lui tendre  les bras et… et je sens des bulles pétiller sur mon visage. Nous sommes dans l’eau. Il m’a sauvé d’une mort affreuse. J’ouvre  la bouche, le délicieux liquide coule dans ma gorge. Mais… je connais ce breuvage.

J’ouvre les yeux.
 
- Oh ! mon chéri tu es là? du champagne ?

- Je ne sais pas où tu t’es évadée mon coeur, mais tu semblais avoir très soif et, comme je sais que tu adores les bulles pétillantes…

Je  reprends une coupe de champagne pour noyer le poisson !

Comme j’ai aimé ce voyage !

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source image: blog-data.sport365.fr 

Loula : Le blog de lecrivaine
http://lecrivaine.over-blog.com/
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  Tapis, tapis rouge… Comptine d’un lundi pluvieux. Et si comme le dicton, on pariait sur un lundi heureux ?  Que ne ferait t-on pour museler nos peurs ? 



L’attente usante me détourne de ma nouvelle en cours d’écriture. Impossible de me concentrer sur cette salle de voyageurs où mon héroïne défile tel un zombie. La chair de l’histoire est light. Voire extra-light. L’inspiration a fui. En même temps que la pluie. En même temps que l’ennui. En même temps que le gris. Gris ? Oui peut-être. Devait être tout gris le plombage qui a sauté hier soir sous la pression d’une amande. Ma molaire toute nue ne supporte plus rien. Sous le froid et le chaud, elle hérisse ses épines douloureuses. Ne t’en fais pas ma belle. Dans moins d’une heure, l’homme de sciences t’aura redonné un habit. Sans doute tout gris. Qu’importe, ainsi protégée, tu me foutras la paix et je pourrai rejoindre ma belle amie Marine dans cet aérogare où plus rien ne se passe.
 



Clou de girafe et pomme d’api, tapis tapis rouge.
Clou de girafe et pomme d’api, tapis tapis gris…

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PS : Me suis trompée... 
La comptine c'est : pomme de reinette et pomme d'api... 
Sans doute, un effet pervers des clous de girofle chers aux dentistes pourvus de cous de girafe... (ouaf, ouaf !)
 


Retrouvez Mimi dans son monde au parfum de fleur d'oranger :
 
                                     http://couleur-pradoline.over-blog.com

 


par Cathouche publié dans : Mes invité(e)s. Pour accueillir vos textes ! communauté : La gazette des blogs ajouter un commentaire commentaires (4)   

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  Il me reproche toujours d'être excessive en toute chose. D'être trop caline ou trop froide. 
Ces deux extrêmes l'agacent. 

Trop de bisous l'étouffent. 
Trop de distance le blesse. 

Je lui fais des compliments en baisant sa main, brutalement il me la retire et me dit que j'en fais trop. 
Je me tais et me mets à l'écart tout le reste de la soirée, cela l'attriste.

Il est trop jeune, je le savais. Beaucoup trop jeune. A peine un an de plus que moi. Un enfant. Les hommes c'est toujours enfants, à cet âge là.

Un gémeau. Les plus maniérés du zodiaque.

Un jour tu me regretteras, lui ai-je dit la dernière fois. Un jour tu me chercheras, tu m'aimeras, mais je ne serai plus là. Tu devrais m'aimer pendant que je t'aime, après ce sera trop tard.

Du reste, je ne l'aime pas. 
Aimer n'est qu'un verbe. 

Un homme est un compagnon de distraction, utile pour le cinéma, les promenades du soir à la place du Trocadéro, où l'on s'embrasse, s'enlace et où comme tout le monde l'on fait semblant d'être amoureux.  

Un homme est un ami d'oreiller, une paire de bras qui nous aide à ne pas avoir trop froid l'hiver, l'été on peut s'en passer.

Un homme c'est ce joujou qui remplace nos poupées d'enfance, on le caline, le chouchoute, on pleure quand il n'est pas là et on le méprise quand il nous remplace par une autre nounou. 

Tant pis pour lui. Un jour, ce sera trop tard. 



Lecteur, je te pardonne cette intrusion dans mon univers. 
Ici, seule avec ma plume, je ris, je jouis, je râle.
Destinée  http://petitemomie.over-blog.com/

par Cathouche publié dans : Mes invité(e)s. Pour accueillir vos textes ! communauté : Nouvelles d'ici et d'ailleurs ajouter un commentaire commentaires (11)   

Ce texte-là...

          

 

Sur une feuille...

 Ecrire est un acte d'amour, s'il ne l'est pas il n'est qu'écriture. (Jean Cocteau)

Je pourrais dire que ce n'est pas moi qui suis allé chercher cette idée, mais que c'est elle qui est venue me chercher. Un jour je l'ai trouvée sur moi et depuis ce moment-là, elle ne m'a plus quitté. (Roberto Benigni)

Quand une chose est belle, elle devient réelle. (Roberto Benigni)

On n'écrit rien en dehors de soi, ça n'existe pas. (Marguerite Duras)

Je voudrais mais je ce n'est pas sûr que j'écrive ce livre. C'est aléatoire.

(Marguerite Duras, C'est tout) 

S'il n'y a pas de musique dans les livres, il n'y a pas de livres. Ce qui veut dire que quatre-vingt-dix pour cent des livres ne sont pas des livres, mais des lectures, comme on lit le journal en prenant son bain. (Marguerite duras)

 

 

Traduire dans une autre langue ? C'est possible...


  

   

L'acte plume

L’acte plume n’est que toi, tout seul. Pour toi et parfois pour d’autres.

L’acte plume, c’est te poser, un moment, dans la folie ambiante, et oser le silence. Tout au bord de toi. Tu sais que tu vas te mettre en danger. Qu’en te retrouvant, tu risques de te perdre.

Le silence est celui qui t’anéantira de vide ou te propulsera ailleurs.  Il te sera, ou te fera violence. Te mettra à découvert. Sans un mot de celui-ci, tu resteras cloué sur place. Cette simple pensée te paralyse déjà. Mais trop de mots risquent aussi de te faire chuter.

Alors, tu guettes. Le premier frémissement. Celui qui te permettra l’envol.

Parfois, les vents sont favorables. Tu saisis alors des mots légers, des mots pleins de vie. Et t’envoles dans un grand éclat de rire. L’acte plume, c’est accepter le mot comme un cadeau cerf-volant et planer, armé d’un seul grand sourire.

Tu redoutes de voir apparaître les faux amis, ces doucereux, jolis mots. Tu sais que tu n’iras pas bien loin, avec eux. Il faudra donc te résoudre à ébouriffer le trop lissé. L’acte plume, c’est aussi savoir s’armer de patience, de vérité. Les mots réels, ceux qui te ressemblent, sans artifices, se cherchent pour mieux te trouver.

Celui que tu crains le plus, et pourtant le seul vrai voyage, aux issues incertaines, est l’acte plume aux forces dominantes. Il commence lorsqu’il fait noir. Qu’assaillis de mots fantômes, d’ombres, de spectres, les non-dits hurlent de souffrance. Avec eux, commence le combat. Entre toi et toi. A cause de qui, quoi ? Les causes seront tues. Tuées. Question de survie.

La plume est capricieuse. Rarement là où on l’attend. L’arme sera douce ou acérée. Vibrante ou tranchante. Mais la plume se doit d’être un acte.
 

Et cadeau. Même mortel.

Mais ici, chez Cathy, il est simple cadeau. Emballé de bleu.
 

Co errante, pour Cathy / Acteplume


Un autre texte cadeau : 

Bleu

offert par Blue Jam


   Le blues m'a rattrapé. Pas celui de la Nouvelle-Orléans. Non, l'autre. Celui qui fait souffrir. C'est la seule chose qu'elle m'ait laissé. Un bleu à l'âme. Dont acte. Je m'en suis accommodé. L'accepter représentait d'ailleurs la seule alternative viable, puisque cette amère blessure, je le savais, se raviverait continuellement. C'est un bleu infini qu'elle avait puisé dans sa palette.  

Depuis ma vie est monochromatique. Toute bleue. Mes tenues d'abord. De haut en bas, j'ai renouvelé tous mes vêtements. Beaucoup de bleu marine dans la mode. Tant mieux. Mes cheveux ensuite. Décoloration puis teinture. Mon coiffeur s'est régalé. Un bleu colbat distingué. J'ai commencé à avoir de l'allure.  

La maison ensuite. Nouvelle décoration. Parquet, papier-peint, carrelage et mobilier. Du bleu partout. Sans concession. Inattendu labeur que de dénicher des meubles bleus. J'ai dû en repeindre quelques-uns. J'ai opté pour le cyan, lumineux, apaisant. Et puis la façade, outremer, exotique.  

La maison transformée en annexe céleste avait extirpé de sa torpeur plus d'un congénère. Des volets bleus accrochés à des murs bleus. Incompréhensible ! Sans doute n'appréciaient-ils pas le bleu. C'est joli le bleu. Je me confonds avec lui.  

Et j'ai poursuivis avec conviction et vigueur dans le jardin. Le gazon vaporisé d'un bleu azur. Les feuilles des arbres badigeonnées d'indigo. Les ragots villageois ont alors attesté de ma folie. Personne n'avait encore jamais vu d'arbres bleus ! Et une pelouse ? Encore moins !  

Cette exubérance botanique avait effrayé voisins et amis. Les questions farfelues avaient fusés. Pourquoi diable ces arbres sont-ils bleus ? Et pourquoi pas après tout ? Cela avait été mon choix.  

Ma vie était devenue une toile bleue tendue sur l'infini. Des arbres bleus pour ne plus souffrir. L'admettre juste une fois.  

Un autre texte cadeau : 

Cathounille

offert par Mimi Pradoline
 

Un surnom qui rime avec chenille. Celui d’une amie. De mon amie.
Celle qui vit en Provence, dans un monde or et bleu.
Celle qui voue à sa perle claire l’amour indéfectible d’une mère aimante.
Celle qui offre ses mots à une muse lointaine. Femme amante d’un insaisissable aquilon soufflant sur une guitare métissée (sons tziganes encrés de Chine), elle explose de sensualité et de générosité.
Celle qui donne, donne, donne… et abrite nos émotions dans son nid azuré.
Celle qui pétille telle une bulle de champagne et se grise de poésie.
Celle qui parfois oublie. Qui parfois s’oublie. Qui parfois…
À toi, ma douce amie…
 

 


cathoune.JPG

 




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